– Как пишешь ты стихи? Скажи!
– Не знаю.
Да я их, так сказать, и не пишу.
Лишь мысли на бумаге излагаю
И поделиться опытом спешу.

– Но…складно же бывает. Вот ведь штука!
– Бывает. Да. Но это всё — игра.
В стихи играть — невелика наука.
Любой сумеет тасовать слова.

– Так ведь они бывают и со смыслом.
– А что ж тут удивительного? А?
И мне подчас на ум приходят мысли.
Работает (местами) голова.

– А мог бы я писать? Ты как считаешь?
– А что мешает? Это ведь игра.
Бумага стерпит. Но вот так же, знаешь,
Порой родятся гении пера.

– С чего же мне начать? Я всё ж не понял.
– Не знаю. Тут у каждого — своё.
Один в мечтах таких желаний полон.
Другой — лаская пашню и жнивьё.

– А ты? Зачем ты пишешь каждый вечер,
К бумаге обращаясь вновь и вновь?
– Ну-у, вот на это я тебе отвечу:
Любовь, мой друг, и только лишь Любовь.

.